Partida Pulp

Consciente  de la arritmia,  el sonido va.
Cada movimiento reproduce la vibración.
Que es tensa, por momentos agreste, sutil,  cual ave planeando sobre el
océano.
 
Y la sangre asimila su flujo  como un surco debajo del pellejo.
 
Puedo sentir mi corazón desbocarse.
Mi cerebro  desgarrarse.
Pero  bajo mi piel estoy riendo…
 
¡Clamor de sitio! aciaga rémora en la respiración.
Reculo dando un paso atrás ante  la supuesta omnipotencia de la ciencia.
Y cuando llega  el núbil silencio albo, sé que convergeré dentro del
agujero negro  presto  hacia la dimensión cósmica.
En el añil  de la atmósfera diurna.
En el negro de la exosfera.
 
Dejando finalmente a  mi amor existencial, ¡oh dulce gema dispar en tus
colores!
 Ya no te volveré a ver…  jamás. No de esta manera. Solo quedan las
 ruinas de tu paso.
Y el blanco de tu humo evanescente, cual rezago de romántica guerra,
deja de servir  como propósito para mis más mojados sueños.
Sin  tu presencia química,   arduo será  conllevarlo todo.
Tal vez hasta letal.
Mientras el vuelo volverá  a ser limpio e ingenuo  otra vez.
Si cabe…
 
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ARTURO BREÑA